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20 abril, 2014 / Germán

Lo perdido

But you, a new brood, native, athletic, continental, greater than before known,
Arouse! Arouse—for you must justify me—you must answer.
Poets to Come, Walt Withman

Lengua muerta es la poesía.
-Acaso rastrera y pobre
de los sepultados cráneos crece-.

Sé de reuniones donde la mencionan,
sé de hombres y mujeres que la escriben,
sé de volúmenes y proyectos y sueños y alegrías.

Pero raza muerta los poetas:
no hay allí mayor virtud que la de aquel que es feliz contemplando aquello que ha perdido,
no hay allí otra forma que no sea la del círculo.

Hubiera preferido en mí un deseo menos parecido a una condena.
Sísifo, es mi nombre:
sobre una pantalla quiero el mundo,
sobre una especie la pasión,
Sísifo destino.

No habrá aquí jamás otra cosa
que no sea vanidad.
Do you give in that you are any less immortal?

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